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易感期（第1页）

周三凌晨，白明熠被一阵从骨头里渗出来的冷意冻醒了。

不是外面的冷。四月的夜晚已经不算冷了，窗户关着，被子盖着，房间里温度正好。是身体里面的冷。从脊椎开始，像有人在他的骨头里倒了一盆冰水，凉意顺着脊柱往上爬，爬到后颈，爬到头顶，又从头顶蔓延到四肢。他开始发抖。不是那种因为冷而发抖，是那种身体不受控制的、从里面往外的、像有什么东西要冲破皮肤的那种抖。

他把被子拉到下巴，缩成一团。还是冷。被子像纸一样薄，挡不住那股从骨头里渗出来的寒意。

他知道这是什么。易感期。比预想的来得早。上一次是几个月前，那时候还没有江维文，没有饭团，没有橡皮，没有“还好”。他一个人躲在家里，把窗帘拉上，把门锁上，把美工刀放在枕头下面。信息素从身体里涌出来，苦艾的味道弥漫整个房间，浓到他自己都觉得呛。那时候没有人知道他在这间屋子里，没有人发消息问他“还好吗”，没有人坐在他家门口等一个小时。

冷意持续了大概半个小时。然后它开始退了。不是一下子退的，是一点一点地，从四肢开始，冷意被什么东西取代了——热。先是指尖，然后是手掌，然后是手臂，然后是胸口。热从骨头里往外冒，像有人在他体内点了一把火。他掀开被子，把睡衣的扣子解开两颗。还是热。汗从额头上渗出来，顺着太阳穴往下淌，滴在枕头上，洇开一小片深色的湿痕。

他把手伸到枕头下面，摸到美工刀。冰凉的。他没有推刀片，只是握着它。握着那个冰凉的、坚硬的、不会背叛他的东西。右手腕在疼，绷带下面的伤口一跳一跳的，和心跳同一个节奏。他把刀壳贴在脸颊上，冰凉的金属贴着发烫的皮肤，那种反差让他舒服了一瞬。然后金属变温了，他又把它翻了个面，用另一侧贴着。反复了好几次，直到刀壳不再冰凉。

他把美工刀放回枕头下面，翻了个身。

热不是均匀的。它一波一波地涌，像海浪。涌上来的时候，从胸口开始，蔓延到全身，皮肤发烫，手心出汗，呼吸变快。退下去的时候，留下一层薄薄的汗，黏在皮肤上，让他觉得不干净。涌上来的间隔越来越短，退下去的间隔越来越长。最后它不退了，就那样烧着，烧得他脑子发昏。

他把被子踢到床尾，把睡衣的扣子全部解开，还是热。他把睡衣脱了，扔在地上。皮肤暴露在空气中，空气是凉的，但皮肤是烫的，凉和烫碰在一起，起了一层鸡皮疙瘩。但热没有退。它从骨头里往外冒，空气挡不住它，被子挡不住它，什么都挡不住它。

他把脸埋进枕头里，蜷起身体。热从胸口涌到小腹，又从那里蔓延到全身，像有什么东西在他体内横冲直撞，找不到出口。他的呼吸变得又急又重，手指攥紧了床单。他把枕头翻了个面，凉的贴着发烫的脸，但脸不烫了，别的地方烫。他把腿蜷起来，又伸直，又蜷起来。床单被他蹬得皱成一团。

他不知道自己想要什么。也许是什么东西压着他，也许是什么东西填满他。也许只是想让这股热停下来。他把手放在自己的小腹上，皮肤是烫的，手心也是烫的。他用力按了按，好像能把那股热按下去。按不住。热从手掌下面钻出来，从指缝里钻出来，从每一个毛孔里钻出来。

他翻来覆去。被子被他蹬到了床尾，枕头被他扔到了地上，床单皱成一团。他把脸埋在胳膊里，咬着手腕上那道还没完全愈合的伤口。疼。但那种疼和易感期的热不一样。疼是尖锐的，集中的，像一根针扎在一个点上。热是弥漫的，散开的，像一整片火烧着他的全身。他需要疼。疼能让热暂时退一退。他咬得更深了，血的味道在舌尖上漫开。腥的，甜的，热的。

热退了一瞬。然后又涌上来，比以前更烈。他的身体弓起来，又落下去。他咬着嘴唇，不让自己发出声音。房间里很安静，只有他急促的呼吸声和被子的窸窣声。他不知道自己这样折腾了多久。也许是半小时，也许是一个小时。后来他不动了，就那样摊开四肢躺在床上，大口大口地喘气。汗从额头上、胸口上、手臂上汇成一道道细流，滴在床单上，把床单洇出一大片深色的湿痕。

热退了一些。不是退了，是暂时被压下去了。他知道过一会儿还会再来，但至少现在，这几秒钟，他的脑子是空的。什么都没有。没有梦，没有走廊，没有那个男人的声音，没有母亲的声音。只有心跳，和手腕上那道还在疼的伤口，和空气里浓得化不开的苦艾味。

他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头湿了，不知道是汗还是别的什么。他没有管。

过了大概十几分钟，热又来了。它从来不会缺席太久。他把身体蜷起来，把脸埋在胳膊里，咬着那道伤口。疼。他需要疼。疼能让他熬过去。他一遍一遍地咬着那道伤口，一遍一遍地出汗，一遍一遍地在那种短暂的、空白的、什么都不想的几秒钟里找到安宁。然后热又来了。

他不知道自己重复了多少次。后来他不再数了。他只是蜷着，咬着，等着热自己退。

窗帘的缝隙里透进来的光从灰蓝色变成浅白色，闹钟响了。七点整。他伸手按掉，没有起床。他把被子拉到头上，把自己裹成一个茧。热还在，但他不想再动了。他把手放在小腹上，感受着那里的温度和起伏。他没有再咬自己。他只是躺着，闭着眼睛，等着热自己退。

第一节课的铃声响了。他在家里。第二节课的铃声响了。他还在家里。

手机震了一下。他伸手去够，屏幕的蓝光刺得他眯起眼睛。一条消息，江维文发的。

“今天没来？”

白明熠看着那五个字。手指在屏幕上方悬了很久，然后他打了两个字：“易感期。”发过去。

对面沉默了很久。久到白明熠以为他把手机放下了。

然后消息来了：“我放学去看你。”

白明熠看着那行字。他想打“不用”，打了一半删掉了。想打“随便”，也删掉了。最后什么都没打，把手机扣在枕头旁边。

中午的时候，抑制剂的效果已经退了大半。热又开始往上涌，但没有早上那么烈。白明熠从床上爬起来，不是因为好了，是因为渴。他的喉咙像被砂纸磨过，每咽一次口水都能感觉到那种干涩的疼。冰箱里有水，但他不想喝冰箱里的水。他想喝热水。

他光着脚走进厨房，把水壶接满，按下开关。水壶嗡嗡地响，他靠在厨房的门框上，等着它烧开。他穿着皱巴巴的睡衣，没有系扣子，胸口露在外面，皮肤上还残留着昨晚的汗渍。他没有照镜子，但他知道自己看起来很差。

客厅里没有人。母亲的卧室门关着，里面空了，床铺得整整齐齐。茶几上什么都没有，没有纸条，没有留言。她走得干干净净，只留下了冰箱里的面包。

水壶跳了。他倒了一杯热水，双手捧着杯子，回到房间。杯壁烫着手心，右手腕的伤口在绷带下面一跳一跳地疼。血已经干了，绷带上留下一小片暗红色的印子。他看着那片印子，看了一会儿，然后把杯子放在桌上，没有喝。

他坐了一会儿，然后站起来，把窗帘拉上。房间暗了。他不想让任何人看到他在里面。虽然不会有人看。但他还是拉上了。

他躺在床上，把被子拉到下巴。热从胸口涌上来，涌到喉咙，涌到眼眶。他蜷起身体，把脸埋在胳膊里，咬着那道伤口。疼。血又渗出来了，舌尖尝到那股熟悉的腥甜。他的身体在发抖，不是因为冷，是因为热。热把所有的感觉都放大了——疼更疼，酸更酸，那种说不清道不明的、从骨头里往外涌的渴更渴。他把腿蜷起来，又伸直，又蜷起来。床单被他蹬得皱成一团。他咬着伤口，咬着嘴唇，咬着所有能咬的东西。他不知道自己是在对抗什么，也许是在对抗身体里那只横冲直撞的野兽。他不想让它出来，但他也控制不住它。它在他体内冲撞，寻找出口，他只能蜷着、咬着、忍着。

不知道过了多久，热终于退了一些。他松开嘴，手腕上多了一道新鲜的齿痕，和那些旧伤口并排在一起。他喘着气，盯着天花板。天花板上那道裂缝还在，从灯座延伸到墙角，中间分了一个叉。他盯着它，盯着它，盯着它。心跳慢慢平复了。

手机又震了。江维文发了一条消息：“我在你家楼下。”

白明熠愣了一下。他走到窗前，拉开窗帘。楼下站着一个人，背着书包，校服穿得整整齐齐。路灯的光落在他身上，把他的影子拉得很长。他仰着头，看着白明熠的窗户。

白明熠把窗户打开。夜风涌进来，吹在他脸上，凉丝丝的。

“你怎么来了？”他问。声音是哑的，像被砂纸磨过。