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不擅长撒谎（第3页）

脚步声在走廊里响起，从清晰到模糊，从近到远，最后被走廊尽头的楼梯门关上的声音吞没。

沈静澜站在书架前，一动不动。

他的脸还侧着，目光还落在书架上，但他的眼睛什么都看不到。他看到的是一扇关上的门，一双带着笑意的眼睛，一张说“你也是”时嘴角弯起的脸。

他的手——那只攥紧的手——慢慢松开了。

掌心里有几道深深的月牙形印痕，是指甲掐出来的。有几道印痕太深了，表皮被掐破了，渗出细细的血丝，在灯光下闪着暗红色的光。

他看着那些印痕，看了几秒。

然后他的膝盖弯了。

他顺着书架慢慢地滑下去，像一座正在倒塌的墙，不是轰然倒下，而是缓慢地、一寸一寸地、像被什么东西从下面抽走了支撑一样地滑下去。他坐在地上，后背靠着书架，腿伸在面前，皮鞋的鞋尖对着办公桌的方向。

他把脸埋进手掌里。

掌心的伤口被额头的皮肤压住，微微的刺痛从伤口传来，像一根细针在皮肤上轻轻地刺着。他没有缩手，就那么把脸埋在手掌里，额头抵着掌心，感受着那种微弱的、持续的、像心跳一样的刺痛。

心跳很快。

快到他觉得自己的胸腔在震动。

不是恐惧的心跳，不是紧张的心跳，而是一种他无法归类的、陌生的、像是什么东西在胸腔里破土而出的心跳。

他想起顾霆钧说的那句话——“因为你嘴上说不，心里不是。”

他想反驳。

他想说“我心里也不是”。

但他的嘴唇只是动了动，没有发出任何声音。

因为他知道，如果他说出那句话，他就是在撒谎。

而沈静澜最不擅长的，就是撒谎。

他坐在地上，靠着书架，把脸埋在掌心里，听着自己的心跳。

窗外，黄浦江上又有一艘船拉响了汽笛，低沉的声音在夜空中回荡，像一头巨兽在呼唤远方的同伴。

他不知道自己在地上坐了多久。

可能是几分钟，可能是半个小时。他只知道自己站起来的时候，腿有点麻，膝盖有点僵，手掌心里那几个被掐破的伤口已经不再流血了，结了一层薄薄的、暗红色的痂。

他走回办公桌前，坐下来，拿起笔。

文件还在那里，那个墨点还在那里。他看了那个墨点几秒，然后翻到下一页，继续工作。

但他的笔迹变了。

不是变乱了，而是变重了。每一个笔画都比他平时写得更用力，笔尖在纸上留下更深的沟痕，像一个人在雪地里走路，每一步都踩得很深，像是在确认脚下的路是真实的。