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他又一次的来了（第2页）

顾霆钧接过苹果，咬了一口。苹果很甜，汁水丰富，在嘴里迸发出清脆的声响。

“甜。”他说。

沈静澜擦了擦手，把果皮收起来，扔进垃圾桶里。然后他站起来，拿起公文包。

“我该走了。”

“再待一会儿。”顾霆钧说。

他伸出右手——那只没有受伤的手——拉住了沈静澜的手腕。

沈静澜低头看着那只手。

手掌宽大，手指修长，虎口有薄茧。那只手握住他手腕的力度不大不小，不是强迫，不是控制，而是一种请求——一种“请你不要走”的、无声的、卑微的请求。

他没有甩开。

那只手很热，热得有点过分，像一块刚从火炉里取出的铁。那种热度透过沈静澜的衬衫袖口，烙在他的皮肤上，像一个烙印，一个证据。

顾霆钧也没有松手。

两个人就这样僵持着。

一个站着，一个半躺着；一个低头，一个仰头；一个表情平静得像一面湖，一个表情柔软得像一团正在融化的雪。

空气里有某种东西在发酵。

不是欲望，不是激情，而是一种更缓慢的、更持久的、像酒一样需要时间来酝酿的东西。它在两个人之间无声地流动，把空间缩小，把时间拉长，把呼吸变成一种需要刻意控制的行为。

沈静澜先开口了。

“放手。”他说。声音很低，低到像是在请求，而不是在命令。

“不放。”顾霆钧说。声音也很低，低到像是在回答一个只有他能听到的问题。

“顾霆钧。”

“沈静澜。”

顾霆钧学他的语气，学得很像——那种平稳的、克制的、每个字都咬得很清楚的语气。但学完之后，他笑了，笑容在苍白的脸上显得格外明亮。

“你叫我的名字很好听，”他说，“再叫一次。”

沈静澜深吸一口气。

不是那种调整情绪的、从容的深呼吸，而是一种被逼到墙角后、不得不深吸一口气来维持理智的、带着绝望的深呼吸。

他用力抽回了手。

动作不算粗暴，但很坚决。他的手腕从顾霆钧的掌心里滑出来，皮肤和皮肤摩擦的那一瞬间，有一种微弱的、像静电一样的刺痛。

“你好好养伤。”他说。

然后他转身走了。

脚步比平时快。快了很多。快到几乎是在小跑。皮鞋踩在医院走廊的地板上，发出急促的、凌乱的声响，像一串被风吹散的音符。

顾霆钧靠在病床上，看着被关上的门。

他的右手还保持着握着沈静澜手腕的姿势——五指微微弯曲，掌心向上，像一个空的容器。

他把那只手慢慢收回来，放在胸口。

然后他拿起床头柜上那个被咬了一口的苹果，继续吃。

苹果还是很甜。

“沈静澜。”他对着空荡荡的病房说。

声音很轻，轻到像是在叫一个不在场的人的名字。

但那个名字在病房里回荡了一下，撞在白色的墙壁上，又弹回来，落在他耳朵里，像一声微弱的回声。

他笑了。

一个人坐在病床上，穿着一件浅蓝色的病号服，左臂缠着白色的绷带，右手拿着一个被咬了一口的苹果，笑了。