他不需要站起来检查,不需要打开浴室的门去确认——他已经知道浴室里还有什么了。
他的眼睛已经在刚才走进来的那十几秒里把信息收完了,脑子在后面慢慢处理,一张一张地把照片冲洗出来。
浴室洗手台上,漱口杯里多了一支牙刷。
蓝色的,刷毛已经用过了,没有完全干透。
和母亲那支白色的牙刷放在同一个杯子里,两支的刷毛都朝上,方向一致,像是在用一种他看得懂的方式告诉他——它们是一对的。
林屿的视线落在那支蓝色牙刷上的时候,他的手指在膝盖上轻轻动了一下。
他什么都没做。
他坐在沙发上,手平放在膝盖上,腰背挺直。
他的身体没有往浴室的方向倾斜,没有站起来去看的意思,只是坐着。
像一个知道答案的人,不需要再翻一次书。
他不会每天都来。但每天都有他来过又不在的证据。拖鞋的位置、牙刷的朝向、半杯水——这些痕迹比人本身更让人难以忽视。
黑暗慢慢充满了房间。
他没有开灯。
黄昏的光从窗帘缝隙里一点一点收窄,最后变成一道细线,然后消失了。
他在黑暗中坐了很久,久到窗外的路灯亮起来,橙色的光照在天花板上,投下一块模糊的光斑。
客厅里的安静变成了一种有重量的东西,压在他肩膀上。
林屿在沙发上坐了很久。
他没有去碰任何东西——没有把拖鞋收起来,没有把杯子洗掉,没有把那支蓝色牙刷放回它该放的位置。
他甚至没有把浴室的门关上当作自己没有看到。
他坐在沙发上,听着自己的呼吸。
他不知道自己在等什么。
也许是在等母亲回来,看看她会怎么面对这些痕迹。
也许是在等这些痕迹自己消失。
但他知道一件事——这些东西不是母亲忘记收的。
它们本来就应该在那里了。
如果她不想让他看到,她会在沈砚走之前收拾干净。
但她没有。
杯子放在茶几上,牙刷插在漱口杯里,拖鞋摆在门口——她没有整理,没有藏。
这不是疏忽,这是一种被他理解的宣告。
她在用自己的方式告诉他:不必藏了,你看得见的。
钥匙转动的声音从门口传来。
林屿没有动。
他听得出那个开门的节奏,钥匙插进去,转半圈,拔出来。