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昼与夜（第1页）

十月末。梧桐巷的悬铃木落光了叶子。不是一夜之间落光的，是一片一片地、一天一天地、像一场漫长的、没有尽头的告别。最后一片叶子落下来的那天，林星晚正好站在树下。她伸出手，接住了那片叶子。它很小，比之前落下的所有叶子都小，黄褐色的，薄到能透光，脉络清晰得像一张缩小了无数倍的、褪了色的地图。

她把这片叶子夹在了新本子的第一页。第二本了。第一本写满了，放在面馆楼上的窗台上，用小雏菊的花盆抵着。那片叶子会一直在那里，夹在“今天捡到一个人”和“他说‘我没有别的日子’”之间，夹在去年秋天和今年秋天的缝隙里。明年秋天还会有新的叶子，后年也有，大后年也有。只要悬铃木还在，只要她还在，只要他还在。

顾深寒从花店里走出来，手里拿着两杯咖啡——美式和拿铁，杯套上画着一个笑脸，旁边画着一朵小花。今天的圆画得很圆，小花的花瓣从四片变成了五片，是他自己改的。林星晚问他为什么改成五片，他说“四片不像花”，她说“五片就像了”，他说“五片也不像”，她说“那什么像”，他想了想，从她手里拿过粉笔，在地上画了一朵花——五片花瓣，一个花蕊，两片叶子，一根茎。画完退后一步看了看，说“这个像”。林星晚低头看着地上那朵粉笔画的花，悬铃木的落叶把它遮住了一半，风吹过来，落叶移开了，花又露出来了。像他们的日子，有时候被遮住了，有时候露出来，但一直在那里。

十一月。冬天还没来，但已经在路上了。风从西北方向吹过来，带着干燥的、冷冽的气息。悬铃木光秃秃的枝丫在灰色的天空里勾勒出一幅简洁的、像木刻版画一样的图案。早餐铺的蒸笼气比秋天更浓了，白茫茫的，一团一团地升起来，融进灰色的天空里，像一朵一朵没有形状的、转瞬即逝的云。

花店门口的棉门帘换上了厚的，张阿姨送的，和去年那副一样，白色的，上面印着几朵蓝色的雪花。旺财穿上了那件红色的棉背心，这次是新的，尺码刚好。团团换上了冬天的厚毛，橘色的，看起来比夏天胖了一圈。林星晚摸着它厚厚的背毛，说“你胖了”，它眯着眼睛，发出咕噜咕噜的声音。不知道是承认还是否认，大概是否认。没有猫会承认自己胖。

花店的生意进入了一年中最平淡的时期。没有节日，没有婚礼季，没有大单。只有零星的客人，买一束花送给自己或朋友。林星晚不急，反正春夏秋赚的钱够花一整个冬天。她在店门口摆了一个小火炉，烧炭的那种，不是为了取暖——花店里有暖气片——是为了好看。红色的小火炉，上面坐着一把铁壶，壶里的水咕嘟咕嘟地开着，热气从壶嘴里冒出来，白茫茫的，和早餐铺的蒸笼气一起升上天空，融进灰色的云层里。顾深寒有时候会坐在火炉旁边，把手伸过去烤。他的手总是凉的，烤了很久还是凉的。林星晚说“你手怎么烤不热”，他说“天生的”，她握住他的手，两只手一起放在火炉上。她的手是暖的，他的手是凉的。凉和暖加在一起，变成了一个新的温度。不冷，不热，刚好是可以一起度过整个冬天的温度。

十一月中旬，林星晚接到了一个电话。不是客人，不是朋友，不是家人。是出版社的编辑。这位编辑姓周，是姜莱的朋友。姜莱把林星晚的那本日记推荐给了她，周编辑看了，说“想出版”。林星晚接到电话的时候正在包花，剪刀停在半空中，花枝从手里滑落，掉在工作台上。

“出版？”她说，声音比平时高了半个调，“你是说把我的日记印成书？”

“是的，”周编辑的声音温和的、耐心的、像一个在哄小朋友的大人，“你写得很好。不是‘好’，是‘真’。现在的书，太少了。”

林星晚挂了电话，站在花店中央，手里还握着剪刀。顾深寒从钢琴前站起来，走到她面前，“怎么了？”“有人要出版我的日记。”她说。“你不是说等写完了再给别人看吗？”“那是说给你听的，不是给别人。”“那你怎么回她的？”“我说我考虑一下。”

顾深寒看着她，她站在花店中央，手里的剪刀握得很紧，指节发白。她的眼睛里有光，不是那种被灯照亮的光，是从里面发出来的光。像一颗小小的、正在燃烧的星星。她在害怕，不是怕出版，是怕那些写在本子里的、只给他看过的字，被太多人看到。那些字是她深夜里写的，有时候是哭着写的，有时候是笑着写的，有时候是不哭不笑、只是想写就写的。

“林星晚。”

“嗯。”

“你写的那些字，不是只给我的。是给所有需要的人。”

林星晚看着他，他的眼睛里有火炉的光、有花店的灯、有她自己。她想到洋甘菊的花语——“苦难中的力量”。她写在第一页的那句话，“今天捡到一个人”，那个人教会了她一件事——有些东西，不是藏起来才珍贵。是拿出来，给需要的人看到，才珍贵。

她给周编辑回了电话，“我答应了。”电话那头传来一声轻轻的、压低了的声音，不是欢呼，是“我知道了，我会好好做”的确认。

十一月末，梧桐巷下了今冬的第一场雪。不是铺天盖地的大雪，是细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，落在悬铃木光秃秃的枝丫上，积了薄薄一层白。花店门口的台阶白了，面馆的棉门帘上白了，杂货店的红灯笼上白了，旺财的红色棉背心上也白了。它站在雪里，抬起头看着天空飘下来的白色碎片，伸出舌头接了一片，舔了舔，皱起眉头。和去年一样，凉。和每一次都一样。

林星晚站在花店门口，伸出手接了一片雪花。六角形的，透明的，落在她手心不到一秒就化了。她想到去年冬天的第一场雪，她也是站在这里，伸出手，接了一片雪花。那一片和这一片不一样，但都是六角形的，都是透明的，都会在她手心里化掉。她想到明年冬天的第一场雪，她还会站在这里，还会伸出手，还会接住一片雪花。后年也会，大后年也会。只要她还在，只要冬天还会来，只要雪还会下。

顾深寒从面馆楼上下来，手里拿着两杯咖啡——美式和拿铁，杯套上画着一个笑脸，旁边画着一朵五瓣的小花。他走到她面前，把拿铁递给她，她接过去，喝了一口。温的，刚好。

“下雪了。”她说。

“嗯。”

“你记得去年下雪的时候吗？”

“记得。”

“记得什么？”

“记得你追团团，追了半条巷子。”

林星晚笑了，笑得梨涡深深浅浅，笑得眼睛弯成了月牙。“它把雪人的头拍掉了，我才追它的。”顾深寒没有说话，但他的嘴角有一个很小的、很淡的、但一直在的弧度。他记得。他记得去年冬天的每一件事，因为那是他和她在一起的第一个冬天。第一个下雪天，第一个圣诞夜，第一个新年。以后还会有第二个、第三个、第十个、第二十个。每一个都不同，每一个都值得记住。

十二月。梧桐巷的雪下了一场又一场。不是铺天盖地的大雪，是细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，一场接一场，积了一层又一层。悬铃木光秃秃的枝丫上挂满了雪，风一吹，雪就簌簌地落下来，像一场小的、短暂的、只属于这棵树的白色的雨。