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深海（第2页）

林星晚低头看了一眼自己的手指，把手缩到身后。

“没什么，剪花的时候不小心。”

“什么时候剪的？”

“……昨晚。”

“昨晚你在剪花？”

“睡不着，就起来理了理花材。”

顾深寒没有说话。他看着她的手指，她也看着她的手指。两个人之间隔着大约一米的距离，但沉默把这段距离拉得很长很长。

“你昨晚做噩梦了。”林星晚忽然说。

顾深寒抬起头。

“你一直在说梦话，”她说，声音很轻，“说‘不要拿走’。说了好几次。还有一次你说‘我不是故意的’。”

顾深寒的拇指开始在食指指节上摩挲。

“你还说什么了？”他问。

“你说了一个名字，”林星晚看着他，“团团。”

顾深寒的手指停住了。

花店里安静得能听到墙上时钟的滴答声。阳光从玻璃窗移到了地板的中央，照亮了空气中的浮尘，那些细小的颗粒在光柱里缓慢地旋转、上升、下落，像一场无声的雪。

“团团。”林星晚又念了一遍这个名字，不是追问，是轻声的、像在念一首诗里不认识的字一样的、小心翼翼的重复。

顾深寒把水杯放在茶几上，杯底碰到木头的表面发出一声轻响。

“一只猫。”他说。

林星晚没有说话，等着他往下说。

“我五岁的时候养的，”顾深寒的声音很低，低到像是在跟自己说话，“白色的，很胖，跑不快。我给它起名叫团团，因为它缩起来的时候像一个雪球。”

他停顿了一下。

“它每天晚上睡在我枕头旁边。早上我醒来的时候，它还在。我上学之前会跟它说‘我走了，你等我回来’。它不会说话，但它会看我。”

林星晚坐在沙发的扶手上，离他很近，但没有任何肢体接触。

“后来呢？”她问。

“后来我妈把它送走了，”顾深寒说，“她说我玩物丧志，影响学习。她说顾家的儿子不能为一只猫分心。”

“她跟你说过要把猫送走吗？”

“没有。我放学回家，它就不在了。我问她去哪儿了，她说‘你别问了，以后不许再养猫’。”

顾深寒说到这里，停下来。

他看起来像在做一个决定——一个关于“要不要继续说下去”的决定。他的手指在膝盖上反复地握紧又松开，握紧又松开，像一个人的心脏在胸腔里做的那个动作。

林星晚没有催他。

她从旁边的架子上拿了一枝洋甘菊，放在他的手心里。花的重量很轻，轻到他几乎感觉不到。但他感觉到了。花瓣蹭过掌心的触感，像一片很小很小的、落在皮肤上的羽毛。

“你知道吗，”林星晚说，“洋甘菊的花语是‘苦难中的力量’。不是‘一帆风顺’，不是‘幸福美满’，是‘苦难中的力量’。因为苦难是人生的一部分，但力量也是。”

顾深寒低头看着手心里的洋甘菊。花很小，花瓣是白色的，花蕊是黄色的，像一个小小的、缩微的太阳。

“我哭了一整晚，”他说，声音终于有了裂缝，像一面冰墙上出现了第一道纹，“我妈第二天早上进我房间，看到我枕头是湿的，说了一句——‘为一只猫哭，你以后怎么当顾家的儿子’。”

裂缝变深了。

“从那以后我再也没哭过，”他说，“不是因为我不能哭。是因为我觉得哭没有用。不会把猫哭回来，不会让我妈改变主意，不会让任何人……在乎。”

林星晚的手指轻轻地、轻轻地覆上了他的手背。

她没有握他的手，只是把手放在那里。像一个标记，写着：我在这里。

“顾深寒，”她说，“你哭的时候，我在乎。”

顾深寒的睫毛颤了一下。