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深海（第3页）

他抬起头看着她。阳光从玻璃窗照进来，落在她的脸上，她的眼睛里倒映着窗外的悬铃木和他自己的影子。他看到了那个影子——穿着皱巴巴的羊绒衫、头发乱糟糟、手背上贴着退热贴的、二十八岁的顾深寒。

他从来没有从这个角度看过自己。

不是镜子里的自己，不是别人眼中的自己，是她的眼睛里的自己。

没有更好看，也没有更难看。

就是被看见了。

“你知道我最怕什么吗？”他忽然说。

林星晚摇头。

“我最怕的不是难过，”顾深寒说，“我最怕的是——有人对我好，然后我不知道怎么还。”

林星晚看着他，慢慢地笑了。

不是那种“我理解你”的温柔的笑，是那种“你这个傻瓜”的、带着一点点无奈一点点心疼的笑。

“顾深寒，你以为感情是还债吗？”

顾深寒的表情告诉她：他还真是这么以为的。

“感情不是借钱，”林星晚说，“你给我一个苹果，我不需要还你一个橘子。我只需要……下次我有苹果的时候，也给你一个。不是因为‘欠’，是因为‘想’。”

顾深寒看着她，像是在消化这段话里每一个字的意思。

“你现在，”他一字一顿地说，“在给我一个苹果。”

“对。”

“你‘想’给我。”

“对。”

“不需要我还。”

“不需要你现在还。但你以后也可以给我一个苹果——不是因为我给了你，是因为你有苹果的时候，你想给我。”

顾深寒低下头，看着手心里那枝洋甘菊。

“我没有苹果。”他说。

林星晚差点被他这句话逗笑，但忍住了。因为她知道他不是在说冷笑话——他是认真的。他觉得自己没有什么可以给她的。他不知道他自己已经给了多少——那盆被认真养了大半年的橡皮树，那张被他保留了两周的养护卡片，那个开了四十分钟车送来的巴斯克蛋糕，那句“我没有别的日子”。

这些都是苹果。

只是他不知道。

“那你就先收着我的苹果，”林星晚说，“等你有苹果了再说。”

阳光从窗外移进来，落在他们之间。那枝洋甘菊在光线里微微颤动着，花瓣的边缘被照得几乎透明。

橘猫不知道从哪里冒出来，跳上沙发扶手，蹭了蹭顾深寒的胳膊，然后蜷在他的腿边，发出咕噜咕噜的声音。

顾深寒低头看着那只猫。

“它叫什么名字？”他问。

“没有名字，”林星晚说，“巷子里的野猫，想来就来，想走就走。我不管它叫什么的，反正它也不答应。”

“你应该给它起个名字。”

“那你给它起一个。”

顾深寒看着那只橘猫。它眯着眼睛，尾巴慢慢地甩着，完全不把自己当外人。

“橘子。”他说。

林星晚愣了一下，然后笑了——笑得很用力，梨涡深得能装下一整颗糖。

“顾深寒，你是不是只会用‘小’和‘颜色’来起名字？小叶子，橘子。下一个是不是叫小白？”

顾深寒想了想。

“也不一定，”他说，表情非常认真，“可以叫团团。”

花店里的空气在那一瞬间变轻了。