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深海（第4页）

不是安静，是那种“所有人都屏住了呼吸”的、比安静更深的一种沉静。

团团。

五岁时被送走的那只白猫。

顾深寒说这个名字的时候，语气和说“小叶子”“橘子”一模一样——平淡的、不带任何情绪的、好像在说一个和他没有任何关系的名字。

但林星晚听到了。

她听到了这个名字背后的所有东西——那个哭了一整晚的五岁男孩，那句“你以后怎么当顾家的儿子”，那扇再也没有猫蹲在门口等他的家门，那二十八年来再也没有对任何活物说出过的名字。

“好，”林星晚说，声音有一点点不稳，但她在笑，“那就叫团团。”

她伸手摸了摸橘猫的头。橘猫“喵”了一声，没有反抗。

“团团，你有名字了，”她对猫说，“以后你再也不是一只没有名字的野猫了。”

顾深寒看着她和猫说话的样子。

她说“你再也不是一只没有名字的野猫了”的时候，阳光落在她的侧脸上，她的睫毛像两把小扇子，忽闪忽闪的。她的围裙上沾着花泥和绿叶，头发又散下来了几缕，被她随手别到耳后。

他忽然觉得胸口有什么东西在动。

不是心跳——心跳一直都有。是一种更深处的、更缓慢的、像沉睡了一个世纪的什么东西，终于翻了个身。

他不知道那是什么。

但他没有害怕。

因为他发现，当他看着林星晚的时候，他不觉得自己在一个深海里往下沉。

他觉得自己在被往上拉。

很慢。很轻。

像一枝洋甘菊从土里发芽，用了整整一个春天，才探出那么一点点绿色的、嫩得几乎透明的头。

“林星晚。”他叫她。

“嗯？”

“你今天几点开门？”

“已经开了啊，你不是在店里吗？”

“我是说，”顾深寒顿了一下，“明天。明天几点开门？”

林星晚看着他。

“八点半，”她说，“你问这个干嘛？”

“明天是周四。”顾深寒说。

“我知道明天是周四。”

“你说过，我不用每周三都来。”

林星晚想起了昨天——不，是昨天吗？她看了一眼窗外已经大亮的天光，意识到从她说那句话到现在，其实只过了不到二十四小时。但这二十四小时好像被拉得很长很长，长到像过了一个季节。

“我说了，”她说，“你可以不用每周三都来。”

“那我周四来。”顾深寒说。

林星晚看着他，慢慢地弯起嘴角。

“我周四是八点半开门。”

“我八点半到。”

“你能起得来？”

“能。”

“你确定？”

“不确定。”顾深寒顿了一下，“但我可以试。”

林星晚低下头，假装在整理手边的花材。她不想让他看到她现在的表情，因为她的嘴角已经弯到了耳朵根，梨涡深到她觉得可以拿来当酒杯。