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冬（第2页）

“这些东西多少钱？我转给你。”

顾深寒调好最后一台加热垫的温度，站起来，拍了拍膝盖上的灰。他低头看着蹲在地上的林星晚——她裹得像一个白色的糯米团子，只露出两只眼睛和一小截鼻梁，鼻尖被冻得发红，像樱桃。

“不用。”他说。

“不行，这是我的店，花是我的，买东西的钱当然是我出。”

“你不是说太贵了吗？”

“那是我的问题，不是你的问题。”

顾深寒看着她。她蹲在地上，仰着头看他，围巾滑下来了一点，露出下巴和嘴唇。她的嘴唇有些干裂，冬天冷，她总忘了涂润唇膏。她的眼睛里有一种东西——不是倔强，不是固执，是一种“我不想欠任何人”的、独立的、骄傲的、属于林星晚自己的光。

“那你帮我做一件事。”顾深寒说。

“什么事？”

“教我插花。”

林星晚眨了眨眼：“你要学插花？”

“嗯。”

“为什么？”

顾深寒想了想。他没有说真正的原因。真正的原因是——他想知道她的世界是什么样的。不是作为旁观者坐在角落里看，而是用自己的手、自己的眼睛、自己的判断去感受。他想知道一枝花在她的手里和在别人手里有什么不同，想知道她说的“整体感觉”到底是一种什么样的感觉，想知道她为什么能在一堆看起来一模一样的花里一眼看出“这一枝歪了”。

“无聊。”他说。

林星晚看着他，不太相信“无聊”这个理由，但她没有追问。她站起来，拍了拍膝盖，走到工作台前，拿起一把花艺剪递给他。

“先从最基础的开始，”她说，“认识工具。这是花艺剪，这是铁丝钳，这是热熔胶枪。花艺剪不能用来剪铁丝，会伤刀刃。剪铁丝要用这个——”

她拿起一把铁丝钳，在空气里剪了两下，发出“咔嚓咔嚓”的声音。

“记住了吗？”

顾深寒点头。

“重复一遍。”

“花艺剪剪花，铁丝钳剪铁丝。花艺剪不能剪铁丝，会伤刀刃。”

林星晚笑了。笑得梨涡深深，笑得围巾从下巴滑到了胸口。她还是觉得这个人太奇怪了——别人学东西是“嗯嗯嗯好好好”地点头，他是真的把每句话当成法律条文来记忆，一字不差地复述。

“好，现在你选一枝花，”林星晚说，“随便选，看哪个顺眼就拿哪个。”

顾深寒走到花材架前，看着那些花。玫瑰、洋牡丹、雏菊、洋甘菊、尤加利叶、银叶菊、绣球、蝴蝶兰、小苍兰、雪柳、满天星。他的目光在每一枝花上停留了几秒，然后伸手拿了——

一枝洋甘菊。

林星晚看着他手里那枝小小的、白色花瓣黄色花蕊的洋甘菊，心跳漏了一拍。洋甘菊，花语是“苦难中的力量”。他不知道自己为什么会选这一枝。他只是觉得，在所有花里面，这一枝让他想起了她。不是因为她像洋甘菊——她比洋甘菊大得多、亮得多、有存在感得多。是因为洋甘菊是她在那个雨夜放在他手心里的花，是他记住的第一种花，是他说“绿的”的时候她笑了的那种花。

顾深寒把洋甘菊放在工作台上，等着林星晚的下一个指令。

“拿好了？”她问。

“拿好了。”

“现在你要处理它，”林星晚站到他旁边，离他很近，“首先，去掉多余的叶子。洋甘菊的叶子太多了，泡在水里的部分如果有叶子会烂，所以要剪掉下面三分之二的叶子。”

她的手覆上了他的手，带着他拿花艺剪，找到第一片需要剪掉的叶子。“看，这种小的、贴着茎长的叶子要齐根剪，不要留茬。”她的手指温度透过手套传过来，暖暖的、稳定的、有力的。她调整了他握剪的角度，从垂直改成了斜向。“剪刀和茎呈四十五度角，这样剪口面积大，吸水更好。”

她说话的时候呼吸拂在他的手背上，热热的，带着洋甘菊的淡香。