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裂痕（第2页）

林星晚转过头看着他。音乐附中——那不是“小时候学过”的程度，那是专业级别。那不是周末去少年宫上一个小时课的程度，那是每天练琴四到六个小时、参加比赛、准备考学的程度。她想象过他会弹钢琴，但她没想到是这种级别——不是“会弹”，是“差点走上专业道路”的会弹。

“为什么不弹了？”她问。

顾深寒沉默了一会儿。花店里安静得能听到窗外雪落的声音——不是真的能听到，是那种“太安静了，你觉得你应该能听到”的安静。暖气片里的水在流，咕噜咕噜的，像一条永不停歇的、地下的河。

“考上了音乐学院，”他说，“没去。”

“为什么？”

“我爸说，搞音乐没有前途。他说顾家的儿子应该学金融。”

“你妈呢？”

“她没说话。她在所有事情上都听他的。”

林星晚的手指在沙发扶手上轻轻地、轻轻地敲着。一下，两下，三下。她想到了一个画面——一个十五六岁的少年，在钢琴前面坐了很多年，每天练琴好几个小时，手指在琴键上跑动的速度快到眼睛跟不上。他考上了音乐学院，那应该是他人生中最高兴的一天，他拿着录取通知书跑回家，想告诉父母——然后他父亲说“不行”，他母亲没有说话。

那个少年把录取通知书折好，放进抽屉里。然后他去学了金融，考了最好的商学院，进了最好的投资公司，最后成了最年轻的CEO。他做了所有“正确”的选择，成为所有人期待他成为的人。但那架钢琴，那架他从小弹到大的钢琴，从那天起就再也没有发出过声音。

“你现在还弹吗？”林星晚问。

“不弹了。”

“琴还在吗？”

“在。”

“在家里？”

“嗯。”

“什么样的琴？”

“施坦威。黑色的。”

林星晚想象了一下那架琴的样子——三角钢琴，黑色烤漆，在四十二层公寓的某个角落，安静地、沉默地、像一具被妥善保管的遗体一样放在那里。没有人打开琴盖，没有人擦拭琴键，没有人用它发出任何声音。它存在的意义，从“被弹奏”变成了“被拥有”。

“顾深寒。”

“嗯。”

“你恨他们吗？”

顾深寒没有马上回答。他看着茶几上那束歪歪扭扭的花，左边比右边多了两枝白色的洋牡丹，不对称，不专业，不合格。但他看着它的时候，心里没有不满，没有“我应该做得更好”，没有任何自我批评的声音。他只是看着它，接受它，就像它本来就是那个样子。

“不知道，”他说，“恨太累了。”

林星晚的眼眶红了。

恨太累了。这不是原谅，不是释怀，不是任何高级的情感升华。这是一个被伤害了太多次的人，在计算了“恨”的成本和收益之后，得出的理性结论。恨需要力气，而他所有的力气都用在了“不让自己的生活崩塌”这件事上。他没有多余的力气去恨任何人。

他连恨的力气都没有。

但他有力气每天来花店，有力气学插花，有力气在圣诞前帮她包了上百束花，有力气记住虾仁不用嚼很久，有力气在大衣口袋里放一枝蔫了的洋甘菊。他的力气不多，但他把所有能拿出来的力气，都用在了她身上。

“顾深寒，”林星晚的声音有一点点哑，“你过来一下。”