了号子，这回唱得很轻，像是在哄自己睡觉，又像是在跟这片山林说话。声音在山谷里回荡，传出去很远，又被山风吹回来，断断续续的，像是山在回答他。 火光照在他脸上，那张饱经风霜的脸在火光中忽明忽暗，皱纹一道一道的，像山里的沟壑，深深浅浅的，每一条都藏着故事。他眯着眼睛，看着头顶上的天空，天已经黑透了，有几颗星星在树缝里闪烁，冷冷的，亮亮的，像几颗钻石嵌在天鹅绒一样的天幕上，又像几只眼睛在看着他，看着他这个一个人在深山里讨生活的赶山人。 他想起胡安娜，想起她系着围裙在灶房里忙活的样子，想起她把葱油饼一张一张叠好装进挎包的样子，想起她站在院门口目送他离开的样子。那个画面像照片一样定格在他的脑子里，清清楚楚的，连最细小的细节都记得——她那天穿的是一件灰布棉袄，头发随便扎了个马尾...